Мне, дорогой мой дневничок, признались в любви.
Один мальчик принес мне свою любовь, как собака приносит убитую утку - радостно и с затаенной надеждой на признательность. А что я ему могла сказать?
Я уж было хотела ответить ему какую нибудь пафосную глупость ("Герой, я не люблю тебя"), что было бы, ваще-то, правильнее и честнее, или обьяснить, что я люблю только группу "Пикник" и вкусно пожрать, а люди в этот узкий круг привязаностей не входят.
Меня уже начинают идеализировать, мир тронулся с места. Я жру сопли, выгляжу как ободраная кошка, у меня носки не стираны четыре месяца, а джинсы на ногах начинают расползаются, а меня любят.
И я снова, в который раз, блядь, многозначительно улыбаюсь и отвечаю неопределенно.
Слава Клутху, нах. Фхтагн.