А каппучино такой клевый-клевый. И музыка приятная-приятная. Маленькая нирвана. А на дне шаколатный сироп, он тянется с чайной ложечки как нуга, невыносимо сладкий, хочется зажмуриться и довольно мотать головой в разные стороны.
Вот она - сила момента, важность сиюминутного настроения. Почему-то мир всегда воспринимается в проекциях. Черный, белый, плохой день, хороший.
Хочется иногда увидеть его целиком, а не суммой деталей.
А в городе моем сотни тысяч человек. Сотни тысяч тупых, озлобленных, замордованых жизнью, "потребляй работай сдохни", лишенных воображения. Семейные, одинокие, ухоженые, благополучные, сытые, голодные, пьяные, трезвые, в пиджаках и спортивных костюмах, с детьми и без.
Они никогда не пройдут по железной ограде, расставив руки в стороны, им нахуй не срался красивый готический домик на пересечении Большой монетной и Пушкарского, они вообще его в глаза не видели, они не перебегут дорогу на красный цвет, показав язык милицейской машинке. Они никогда не встанут посередине улицы, не задерут голову вверх и не посмотрят на серое пасмурное небо, безгранично клевое в своей обыденности.
По-моему, они все мертвые давно. Целый город мертвецов, ебануться крышей можно.