(микророман)
Мамутова.
Старая сука, лицо сухое, как дерьмо мамонта и морщинистое, как жопа насорога. Возвышается надо мной и смотрит скривившись. Ей не нравится во мне абсолютно все - и грязная джинсовая куртка и циклопический анкх и руки порезаные (наши руки не для скуки, вот татяка воттатя) и гной, сочащийся из глаз. А я виновата, что я такая?
И отчет не хочет принять. Я этот отчет до утра делала, заработала разжиженеи мозга. Спала полтора часа. Тут еще в 6:50 разбудил сосед за стенкой, а в 7 соответственно - сотовый телефон.
Я говорю - смотрите какая [S]клевая хуйня[\S] - окно вот нарисовала и менюшки. Старалась.
Киселев.
- Буру, будем учиться или не будем?
- Будем, хуле. Кто писал "долги до 30 сентября", Пушкен?
- Давайте я вам направление выпишу.
- До 30-го, ага. Майн либен преподователь будет через неделю.
- Жопой думаешь, Буру, а потом жалуешься. Пошла отсюда.
Сраный универ, зачем он мне только сдался? Куда я потом денусь со своим высшим техническим? Жопой думала, ага.
Скорее отчислитсья и выйти замуж.
"И первым же поездом в Самару"
Автопилот.
Глаза не видят ни-хе-ра, аже еще меньше, а руки старательно выводят чертежным шрифтом
маленькая - три с половиной, большая пять
маленькая пять - большая семь
маленькая семь - большая десять
теперь можно в левую руку кофе и слушать музыку. Изредка только надо смотреть, то ли пишу.
А вот еще.
Просыпаешься. На улице темно. То есть уже светло практически, но темно. В каждом глазу по нулю и в голове ноль.
Из всех рефлексов самые примитивные - дышать и крыть матом будильник.
Зубы нет времени почистить. Ушки мои усики, как я опаздываю. Но голова об этом не думает, там только одна мысль. Даже две:
Глаза закрыть.
Теперь питание мозга можно отключить.
На улице холодно. Плохо. Ветер. Ноги идут куда-то. Глаза закрыть. Теперь питание... Повторить.
Где это я? На паре уже? Ух ты, как здорово. Перекличка была? Ну раз нет еще, то разбудите, как будет.
- Аа, сука Буру опять спит.
Стоки
Уоки-стоки. Весь день разглядывала Топ-план две тысячи пять. А индустриальные зоны уже облажены. Не получается что-то сталкериада, хоть плачь. Даже Институт Мозга, на который столько надежд возложено - туфта. На кладбище поеду. Очень готично будет. В среду, да.
Магазин
Кондитерская Ф.Крюггер. И кафе одноименное. Ну вас нахуй, не надо нам такого счастья.
Спать, спать. Прочь сомненья, прочь тревоги. Два дня не жрала.
Мамутова.
Старая сука, лицо сухое, как дерьмо мамонта и морщинистое, как жопа насорога. Возвышается надо мной и смотрит скривившись. Ей не нравится во мне абсолютно все - и грязная джинсовая куртка и циклопический анкх и руки порезаные (наши руки не для скуки, вот татяка воттатя) и гной, сочащийся из глаз. А я виновата, что я такая?
И отчет не хочет принять. Я этот отчет до утра делала, заработала разжиженеи мозга. Спала полтора часа. Тут еще в 6:50 разбудил сосед за стенкой, а в 7 соответственно - сотовый телефон.
Я говорю - смотрите какая [S]клевая хуйня[\S] - окно вот нарисовала и менюшки. Старалась.
Киселев.
- Буру, будем учиться или не будем?
- Будем, хуле. Кто писал "долги до 30 сентября", Пушкен?
- Давайте я вам направление выпишу.
- До 30-го, ага. Майн либен преподователь будет через неделю.
- Жопой думаешь, Буру, а потом жалуешься. Пошла отсюда.
Сраный универ, зачем он мне только сдался? Куда я потом денусь со своим высшим техническим? Жопой думала, ага.
Скорее отчислитсья и выйти замуж.
"И первым же поездом в Самару"
Автопилот.
Глаза не видят ни-хе-ра, аже еще меньше, а руки старательно выводят чертежным шрифтом
маленькая - три с половиной, большая пять
маленькая пять - большая семь
маленькая семь - большая десять
теперь можно в левую руку кофе и слушать музыку. Изредка только надо смотреть, то ли пишу.
А вот еще.
Просыпаешься. На улице темно. То есть уже светло практически, но темно. В каждом глазу по нулю и в голове ноль.
Из всех рефлексов самые примитивные - дышать и крыть матом будильник.
Зубы нет времени почистить. Ушки мои усики, как я опаздываю. Но голова об этом не думает, там только одна мысль. Даже две:
Глаза закрыть.
Теперь питание мозга можно отключить.
На улице холодно. Плохо. Ветер. Ноги идут куда-то. Глаза закрыть. Теперь питание... Повторить.
Где это я? На паре уже? Ух ты, как здорово. Перекличка была? Ну раз нет еще, то разбудите, как будет.
- Аа, сука Буру опять спит.
Стоки
Уоки-стоки. Весь день разглядывала Топ-план две тысячи пять. А индустриальные зоны уже облажены. Не получается что-то сталкериада, хоть плачь. Даже Институт Мозга, на который столько надежд возложено - туфта. На кладбище поеду. Очень готично будет. В среду, да.
Магазин
Кондитерская Ф.Крюггер. И кафе одноименное. Ну вас нахуй, не надо нам такого счастья.
Спать, спать. Прочь сомненья, прочь тревоги. Два дня не жрала.